Вглядываясь на земле в тот самый круг, куда Данте поместил язычников-философов -
Прорисовав пальцами земную пыль, остается - отвесить поклон, роняя в снег равнодушную шапку.
У каждого читающего в книге - свой уголок, особливый. Свое приоритетное расположение глав, свой тайник - избранного, почти собственность. Нет, не так, не собственность - но как будто для тебя именно и написано, для тебя одного..
"Князь Игорь", "Пилка дров", "Сивка-бурка"..
..Контрастные масляные краски стекают по экрану. И узнаешь, цепенея от восторга, в этих красках яркими моментами - сокровищницу своего "тайника". Оказывается, дверь в него известна и другим, не одному тебе на всей земле. (А казалось - стоишь в безграничном поле, к себе прижимая книгу варежками-ладонями, и кричи не кричи - ты один, совсем один, а все равно - счастиво)
..Точно до последней грани - до болезненного неверия в эту точность. Красиво, истинно. Истинно, красиво. До - последних вершков.
Граненая завершенность - картины.
..Лева и Митя, в жару спора перенесенные на современную предкремлевскую набережную.. да холодеешь от тупо проплывающих мимо рекламных щитов и крыш иномарок - с такой страшной силой это несовместимо! Не от мира сего вот эти двое - и это ясно. Но чтобы так, с запредельной ясностью?!
Орлы со звездами на кремлевских башнях...
Люди, заживо себя хоронившие одним единым словом - стоят, может быть, десятков Космодемьянских.
Вот - Герасимович, который убил себя тремя краткими предложениями. Нержин - и того меньше.
И оттуда - такие арестанты, которых боятся начальники подпогонные, каждый вечер с обыкновенной человеческой улыбкой кушающие черную икры.
..И где сыскали они такого Сологдина?! Иконный лик.. Не просто спокойное, ровное, русско-открытое лицо, какое бывает у молодых священников, а - иконный лик, воистину..
Нержин.. Нержин это Миронов. Миронов это Нержин. Может быть в этой роли он наиболее был близок самому себе.
..А - "хозяин Чукотки", Спиридон-то! Вот - абсолютное наслаждение, которое только можно получить от актерской игры, переплетенной золотыми нитями знакомого образа и музыкой "очнувшегося от обморока"..
..Нет, проклятая романтика так и прет из всех дыр! Надо как-нибудь залатать на досуге..
Но пока..
В заснеженную русскую зиму, жалеющую только - своих,
в великоватых, заношенных чужими ногами валенках и с
книгой по микроэлектронике, обклеенной более или менее нейтральной (ах, ведь птичье слово!!) газетой, под мышкой
куда бы? конечно, пилить дрова и
вдыхать полной грудью всю полноту жизни,
которой - "смысла высшего ровным сиянием освещен ее каждый излом"..
..ах да, об этом - не на дровах.. =)